Planque dans le Vieil Antibes. (le chien)
Cela fait huit jours exactement que rien a bougé.
Pas un volet, ni la porte… rien.
Elle a du calencher, autrement je ne vois pas.
Qu'est-ce-qu'elle peut bien glander pendant toute une semaine, enfermée là-dedans ?
Si j'avais posé un micro, je saurai de quoi il en retourne.
Mais bon sang, le plus dur dans cette opération était de savoir, et je savais !
Personne ne pouvait imaginer qu'une petite vieille du "Fort Carré" possède une œuvre inestimable et la placarde dans son séjour, comme une vulgaire croûte.
Il ne restait plus qu'à attendre son départ pour l'un de ses ateliers d'écriture et de peinture à Port Vauban ou place des Boulistes.
C'est ce qu'elle faisait juste avant que je la planque. Comme toutes les petites vieilles qui ont été plus loin que le certif' ou qui n'ont vu un pénis que lors d'une visite dans la galerie des sculptures grecques, elle n'ouvrait la lourde de sa maison formolée à la lavande, que pour se rendre à ses réunions de vieilles filles et ne se repointait qu'à l'heure de "Question pour un Champion".
C'était dans l'ordre des choses.
Engourdir la toile pendant cette espace temps culturel ne tenait vraiment pas de l'exploit.
Qu'on ait fait appel à moi pour ce taf était presque vexant.
Seulement, Miro est un blaze qui prend le pas sur les exigences morale d'une gageure relevée.
Mais, voilà, depuis mardi, plus rien. j'ai des courbatures partout, mes sièges sont maculés de pain de mie et mon tableau de bord sent le poivron.
Mais qu'est-ce que…
La maison poulaga s'est donnée rencard sur le même parking que moi… ou…
je suis entrain de me faire serrer comme un cave ?
Et voilà qu'une paire de volets bleus s'ouvre et la main de la vieille en sort et semble adresser un signe… Qu'est-ce qu'elle désigne avec son index en l'air comme ça ?
Mais, ce n'est pas son index…
…
La salope !