31. Les nuits blanches de l'art moderne (Pivoine)
"Il n'en a parlé à personne."
Il insiste. Balance du chef. Et du couvre-chef.
Comment faire rentrer cette vérité dans le crâne de ces raisonnables?
Il écarquille ses yeux d'une cravate à l'autre.
"Non. A personne." répète-t-il. Pas de leur secret à tous...
De mémoire d'homme peint dans un musée. Ça ne s'est jamais vu.
Impossible, pour eux, de se prendre d'amour comme ça, pour deux visiteuses...
De leur larguer le secret de folles nuits minuinesques.
Pis! De les inviter dans une soirée très privée.
"Mwouais. Alors, tout pour toi?" émet enfin Magritte...
"Moi j'en veux au moins une."
"Tais-toi et peins" jette Delvaux, glissant l'huile de lin sous les molières du vieux surréaliste.
Spilliaert, lui aussi sorti de ses cadres, s'amuse à jouer avec ses yeux.
Pif! Une bille en l'air!
paf! Un trou noir.
Bleu! Un ciel de pastel.
"Deux ou rien, ça m'est égal. Je ne suis pas ce vieux débauché de Rops..."
Un parfum de beurre d'encre coule des cadres.
"D'encre ou de seiche?" Pas gouté ça, moi, à Jabbeeke.
Et voilà Permeke, tentant son énième glissade à travers le sous-sol, un plat de pommes de terre en équilibre sur un plateau.
"Tu permets?" Proteste Emile Claus.
"Tu m'as chipé ma palette..."
"Pff! Une palette ça?" gronde Permeke.
Dégouté, il la pose dans un coin, en tas, comme une veste démodée.
Et quand dans un froufrou délicieux apparait la belle épouse de Gallait, ennuagée de tulle, suivie de son carlin favori, tous se taisent, muets. La beauté!
La beauté la fleur de camélier s'aventure au milieu de leurs pommes d'Adam
Et le voilà enfin, ce duo singulier, avec eux
La photographe du XXIème siècle.
Dans les yeux de l'écrivain rieur du XXème.
L'apprentie d'atelier, la gâcheuse de toile,
Et ses brillants papillons d'or
Comme de fières et fantasques visiteuses.